Le GPS diabolique trace une ligne continue. Un coup de pinceau rose, sans fin et ridicule. Prises au piège de l’embouteillage, nous consolons nos plaintes de victimes véhiculées en déroulant des lignes de rouleaux de réglisse (enfin surtout moi, au bout du rouleau !)

Nous comptons les arbres jaunes, oranges ou encore verts aux formes renouvelées. Les champs forment le plaid en patchwork du géant de l’autoroute.

Finalement, nous renonçons à cette imperfection de la vie moderne en riant. Les essuie-glaces viennent de temps à autre briser le tableau perlé qui se forme devant nos yeux. Au bout de la ligne rose, un halo de brouillard semble envelopper la terre. Qui a-t-il au-delà ?

 Après nous quittons les bras impérieux du géant et plongeons dans la brume ouateuse. Le pays s’ouvre doucement. La petite route bordée d’arbres fiers et protecteurs tourbillonne avec surprise entre hameaux et champs. La nuit arrive doucement, rousse et humide. 

 
La petite maison se tient là  au bout de la route. Le feu promis nous accueille. Plus tard, nous savourons une citrouille magique et fumante.  Tout est parfait, les fées sont là ! Ce matin des bébés citrouilles sont nés sous nos doigts !